Иногда я ловлю себя на мысли, что становлюсь хуже. Какой--то пустой. Что эссе Докинза и томик Лорки - внешнее, и неважно, что я ими зачитываюсь в полнейшем, абсолютнейшем, дичайшем восторге, что любая страница из "Капеллана Дьявола" приводит в порядок мысли и что у Федерико всегда есть именно те строчки, которые мне так нужны.
И мне кажется, что всё это - внешнее. Все мои хобби, и увлечения, и тексты, хорошие и не очень, и любовь к хорошему чаю и приличному шоколаду, и музыка, и обожаемая учеба, и всё остальное - притворство, попытка казаться кем-то глубже стереотипной пергидрольной дуры. Я осознаю, что это, не так. Осознаю - и не верю.
Чем дальше, тем тяжелее и тяжелее это ощущение. Что раньше, да даже год назад, я была лучше. Умнее. Интереснее. Глубже как-то, что ли? Дурацкое ложное ощущение, что оно вообще забыло в моей жизни, в моей голове?
Сижу с листком бумаги, выписываю всё, что на самом деле стало лучше, чем раньше и всё время бессознательно одёргиваю себя - да что ты врёшь, этого всего не было. Притворяешься, притворяешься. Эру, да что ж это такое-то?
Я просто не знаю, что с этим делать.